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martedì 28 dicembre 2010
Delizioserie
Pubblicato da Eleonora L. alle 20:01Etichette: anelli, calamite, delizioserie, fimoEcernit, orecchini
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Stava per scoppiare, lo sentiva. L'angoscia era tremenda. Afferrarla, abbracciarla, farla sua completamente e per sempre e poi morire; ecco quello che voleva.
Tuttavia la collera, la ripugnanza, l'intenerimento, un vago rimorso da parte mia e un odio nascente da parte sua, tutti gli opposti, insomma, ci incollavano l'uno all'altro come due amanti o due danzatori. Quel legame tanto desiderato esisteva davvero fra di noi, e il peggior supplizio della mia Sofia è stato certamente di sentirlo così soffocante e insieme così impalpabile.
La sublime pazzia della rivolta
La prima parola intima che le aveva detto era stato il nome del suo paese natale.
...come se, a guisa si un bambino che solo lei poteva mettere al mondo, fosse portatrice del loro avvenire.
L'orrore è uno stato dell'essere che viene sentito. L'orrore fa esplodere l'immaginario, lo spazio entro cui la persona, nella sua precarietà, dimostra a se stessa la propria identità.
Stava forse rivivendo la sua vita in tutti i particolari del desiderio, della tentazione, della capitolazione, in quel supremo momento di conoscenza completa? Gridò con un sussurro verso non so quale immagine, quale visione - due volte gridò con un grido che non era che un sospiro: "L'orrore! L'orrore!''
Mi addentro nel cuore della foresta. Sono un essere vuoto. Sono uno spazio bianco che sta divorando progressivamente ogni sostanza. Per questo, lì non c'è più niente che debba temere. Niente.
E così mi addentro nel cuore della foresta.
Si danno sempre motivazioni economiche alla mancanza di audacia. L'audacia ha in sé del genio. Così sosteniamo che a mancarci fu il denaro, il denaro la ragione della scelta.
...camminare sulla terra dopo il temporale è mettersi in contatto con l'assoluta pienezza: la terra, soddisfatta, ci impregna della sua allegria, mentre tutti i suoi profumi riempiono l'aria e ci colmano di un'ansia costruttiva.
Perché mai a me questa paura, stabilmente, come un guardiano davanti al mio cuore profetico volteggia? E un canto non richiesto, non pagato, pronuncia profezie, né posso io scacciarlo come si fa con sogni confusi, in modo che la fiducia rassicurante sieda sul trono della mia mente?
E' un difetto frequente della fanciullezza credere che, se si trasforma un demone in eroe, il demone sarà soddisfatto.
E il povero giovanotto si copriva il viso con la mano, e molte volte in seguito trasalì nella sua vita, vedendo quanta disumanità ci sia nell'uomo, quanta feroce rozzezza si nasconda nella mondanità raffinata e colta, e, Dio!, perfino in quell'uomo che il mondo reputa nobile e onesto.
Curiosamente, l'unica cosa che pensò il vaso di petunie cadendo fu "Oh no, non un'altra volta!". Molte persone hanno considerato che se noi sapessimo esattamente perché il vaso di petunie pensò così, sapremmo molte più cose sulla natura dell'Universo di quante non ne sappiamo attualmente.
Il nostro proprio volere, spontaneo e libero, il nostro proprio capriccio, anche se stravagantissimo, la nostra fantasia, irritata a volte magari fino alla pazzia, tutto ciò è appunto quello stesso vantaggiosissimo vantaggio tralasciato, che non rientra in nessuna classificazione e a causa del quale tutti i sistemi e le teorie se ne vanno continuamente al diavolo.
Anelavo quindi all’immenso sollievo che la morte mi avrebbe arrecato senza fallo purché fossi riuscito, simile ad un campione di lotta libera, a strapparmi dalle spalle il peso massacrante del dovere.
Gli uomini della sua vita non sono stati che i gradini che ha scalato non senza sporcarsi i piedi. Il direttore, il suonatore di trombone, l’agente pubblicitario le hanno dato il disgusto dei baffi incerati, dei sigari, dei liquori, delle cravatte a strisce, dei portafogli di cuoio, di tutti gli attributi esterni della virilità che scatenano la fantasia delle donne. Soltanto il corpo delle fanciulle sarebbe abbastanza dolce, abbastanza morbido, ancora abbastanza fluido per lasciarsi manipolare dalle mani di quel grande angelo che fingerebbe per gioco di mollarle in pieno abisso: lei non riesce a trattenerle a lungo in quello spazio astratto limitato da ogni parte dalla sbarra dei trapezi: presto spaventate da quella geometria che si trasforma in colpi d’ala, tutte prima o poi hanno rinunziato a farle da compagna di cielo.
Lei deve ridiscendere a terra per trovarsi allo stesso livello della loro vita rattoppata a stracci che non sono nemmeno fasce di bambini, quegli amori finiscono per assumere l’aspetto di una vacanza del sabato, di un giorno di permesso passato dal gabbiere in compagnia di damigelle.
Erano una ghenga di strambi, irascibili, duri individui da previdenza sociale: gente ringhiosa, frontale, vecchi bastardi maligni e aspri, che però se la spassavano col loro spirito crudele e i modi profani del loro cameratismo. Non filosofi, non vecchi oracoli che si pronunciavano dalle profondità della loro esperienza della vita; ma soltanto vecchi che ammazzavano il tempo, in attesa che l’orologio si scaricasse. Mio padre era uno di loro.
Cesare ebbe in sorte di sapere tutto e troppo presto di suo padre, delle grandi e calorose debolezze, delle passioni familiari che si accendevano nel petto di Alessandro VI: e questa seconda vista che gli dava a conoscere come avrebbe potuto infallibilmente prevalere, fu per lui di natura perduta e diabolica. La solitudine gli piacque, gli servì da fortilizio: e ci si calò dentro, con il coraggio disumano di bastare a sé, votato alla sua idolatria del potere.
Il modo migliore per buttare via la vita è prendere nota. Il modo più facile per evitare di vivere è stare a guardare. Cercare i dettagli. Riferire. Senza partecipare. Lasciare che il Grande Fratello canti e balli per te. Fare il giornalista. Essere un testimone affidabile. Un membro del pubblico pieno di gratitudine.
In una delle stanze del Palazzo del Cardinale, che noi già conosciamo, vicini ad una tavola con gli angoli d'argento dorato, piena di carte e di libri, era seduto un uomo con la testa appoggiata sulle mani. Proprio dietro di lui era un vasto camino, rosso dal fuoco ed i cui tizzoni cadevano sopra larghi alari dorati. La luce di quel focolare schiariva di dietro le magnifiche vesti di quel meditabondo, illuminato davanti ad un candelabro carico di lumi.
Al vedere quella zimarra rossa e quei vistosi merletti, al vedere quella fronte pallida curvata sotto la meditazione, la solitudine di quel gabinetto, il silenzio delle anticamere, i passi misurati della guardia sul pianerottolo si sarebbe potuto credere che l'ombra del cardinale Richelieu fosse ancora nella stanza.
Era Mazzarino. Ora Mazzarino era solo, e si sentiva debole.
Correva ancora, ma senza contatto con la terra, corpo, movimenti, respiro, fatica vanificati. Poi, mentre ancora correva, in posti nuovi o irriconoscibili dalla sua vista svanita, la mente riprese a funzionargli. Ma i pensieri venivano dal di fuori, lo colpivano in fronte come ciottoli scagliati da una fionda. «Sono vivo. Fulvia. Sono solo. Fulvia, a momenti mi ammazzi!»
Non finiva di correre. La terra saliva sensibilmente
ma a lui sembrava di correre in piano, un piano asciutto, elastico, invitante. Poi d’improvviso gli si parò dinnanzi una borgata. Mugolando Milton la scartò, l’aggirò sempre correndo a più non posso. Ma come l’ebbe sorpassata, improvvisamente tagliò a sinistra e l’aggirò di ritorno. Aveva bisogno di veder gente e d’esser visto, per convincersi che era vivo, non uno spirito che aliava nell’aria in attesa di incappare nelle reti degli angeli. Sempre a quel ritmo di corsa riguadagnò l’imbocco del borgo e l’attraversò nel bel mezzo. C’erano ragazzini che uscivano dalla scuola e al rimbombo di quel galoppo sul selciato si fermarono sugli scalini, fissi alla svolta. Irruppe Milton, come un cavallo, gli occhi tutti bianchi, la bocca spalancata e schiumosa, a ogni batter di piede saettava fango dai fianchi. Scoppiò un grido adulto, forse della maestra alla finestra, ma lui era già lontano, presso l’ultima casa, al margine della campagna che ondava.
Correva, con gli occhi sgranati, vedendo pochissimo della terra e nulla del cielo. Era perfettamente conscio della solitudine, del silenzio, della pace, ma ancora correva, facilmente, irresistibilmente. Poi gli si parò davanti un bosco e Milton vi puntò dritto. Come entrò sotto gli alberi, questi parvero serrare e far muro e a un metro da quel muro crollò.
Desiderava fare qualcosa che non lasciasse possibilità di ritorno. Desiderava distruggere brutalmente tutto il passato dei suoi ultimi sette anni. Era la vertigine. L'ottenebrante, irresistibile desiderio di cadere. La vertigine potremmo anche chiamarla ebbrezza della debolezza. Ci si rende conto della propria debolezza, si vuole essere ancor più deboli, si vuole cadere in mezzo alla strada, davanti a tutti, si vuole stare in basso, ancora più in basso.
In un romanzo occorre un eroe e qui apposta ho raccolto tutti i possibili ritratti dell'antieroe e il peggio è che tutto ciò produrrà una sgradevolissima impressione, perché tutti noi siamo disavvezzi alla vita, tutti zoppichiamo, chi più, chi meno. Anzi, ci siamo così disabituati che sentiamo a volte perfino ripugnanza per la "vita viva" e non sopportiamo nemmeno che ce la ricordino. Siamo arrivati al punto che l'autentica "vita viva" la consideriamo quasi una fatica, quasi un impegno, e tutti siamo intimamente convinti che è meglio una vita costruita, "letteraria".
Don Calò raccoglie il cappello sul tavolo. «Del latifondo in provincia di Caltanissetta, poi,» dice «non abbiamo parlato». «Non importa» rispondo «Abbiamo parlato invece di qualcosa che m'interessa molto di più: della mafia».
Don Calò si ferma sui gradini, mi porge benevolmente la mano. «La mafia!» mormora sorridendo «Ma esiste, poi, veramente, la mafia?». Due giovanotti in giacca di velluto e con la «coppola» in testa, seduti nella hall, si alzano vedendolo apparire e si preparano a seguirlo di lontano senza scambiare una parola né fra loro né con nessun altro. «La mafia! Ma esiste poi veramente la mafia?», mi vengo ripetendo meccanicamente mentre guardo con Calò dileguarsi oltre la porte con i due angeli custodi, quando il portiere mi viene incontro con un sorriso e uno sguardo luminoso ad annunziarmi: «Gli operai sono già in camera sua. Per le undici il telefono sarà riparato e funzionante. Servo suo».
Esiste, esiste...
So che sto per morire e mi sembra molto strano. Sono un egoista, mi piacerebbe che il mio culo continuasse a scrivere altre parole. Mi mette il fuoco dentro, mi proietta nell'aria dorata. Ma in realtà, quanto posso andare avanti? Non è giusto andare avanti. Che diavolo, la morte comunque è la benzina nel serbatoio. Ne abbiamo bisogno. Ne ho bisogno. Ne avete bisogno. Se si resta troppo a lungo in un posto, lo si riduce a un immondezzaio.
E' triste essere come lui, un bambino nel mondo dei grandi, sempre un bambino, trattato dai grandi come qualcosa di divertente e di noioso; e non poter usare quelle loro cose misteriose ed eccitanti, armi e donne, non poter mai far parte dei loro giochi. Ma Pin un giorno diventerà grande, e potrà essere cattivo con tutti, vendicarsi di tutti quelli che non sono stati buoni con lui: Pin vorrebbe essere grande già adesso, o meglio, non grande, ma ammirato o temuto pur restando com'è, essere bambino e insieme capo dei grandi, per qualche impresa meravigliosa. Ecco, Pin ora andrà via, lontano da questi posti ventosi e sconosciuti, nel suo regno, il fossato, nel suo posto magico dove fanno il nido i ragni.
Mentre, a mani vuote, ancora una volta torniamo strascicando i piedi nel magazzino, una locomotiva fischia breve e ci taglia la strada. Contenti dell'interruzione forzata, Null Achtzehn e io ci fermiano: curvi e laceri, aspettiamo che i vagoni abbiano finito di sfilarci lentamente davanti.
... Deutsche Reichsbahn. Deutsche Reichsbahn SNCF. Due giganteschi vagoni russi, con la falce e il martello mal cancellati. Deutsche Reichsbahn. Poi, Cavalli 8, Uomini 40, Tara, Portata: un vagone italiano. ...Salirvi dentro, in un angolo, ben nascosto sotto il carbone, e stare fermo e zitto, al buio, ad ascoltare senza fine il ritmo delle rotaie, più forte della fame e della stanchezza; finché, a un certo momento, il treno si fermerebbe, e sentirei l'aria tiepida e odore di fieno, e potreo uscire fuori, nel sole: allora mi coricherei a terra, a baciare la terra, come si legge nei libri: col viso nell'erba. E passerebbe una donna, e mi chiederebbe "Chi sei?" in italiano, e io le racconterei, in italiano, e lei capirebbe, e mi darebbe da mangiare e da dormire. E non crederebbe alle cose che io dico, e io le farei vedere il numero che ho sul braccio, e allora crederebbe...
...E' finito. L'ultimo vagone è passato, e, come al sollevrasi del sipario, ci sta davanti agli occhi la catasta dei supporti di ghisa, il Kapo in piedi sulla catasta con una verga in mano, i compagni sparuti, a coppie, che vengono e vanno.
Guai a sognare: il momento di coscienza che accompagna il risveglio è la sofferenza più acuta. Ma non ci capita sovente, e non sono lunghi sogni: noi non siamo che bestie stanche.
Guardai. Quello che vidi non l'avevo mai visto prima, non in quel modo. Il suo posteriore, due piani dorati e tondi, un solco mozzafiato fra loro, e un ciuffo di peli che sembravano truciolato di ottone.
Per tutta la vita mi ero soffermato a rimuginare e a ponderare sulla deprimente bruttezza di quella zona, avendola intravista soltanto sotto i vestiti di mia madre e delle mie zie, spaventosa come un nido di topi, scialba come i rifiuti che l'aspirapolvere risucchia, oscena ma obbligatoria, terribile confronto al quale prima o poi doveva sottomettersi ogni uomo. Non c'era da meravigliarsi che le donne la tenessero nascosta. Non c'era da meravigliarsi che fosse un peccato guardarla, un peccato desiderarla, e un peccato ancora più grave penetrarla a meno di non essere sposato.
Eppure eccola lì sulla scala, a un metro e mezzo sopra di me, una nuvola bronzea che fluttuava nella tenda della gonna, con la luce del sole che la colpiva attraverso i vetri sottili della finestra come se fosse stata elettrica, e io ne ero ipnotizzato.
E qualcuno li chiamerà Creaturine trovandoli accanto ai resti di un libro intenti a brucare l'erba delle aiuole. [A. Capitta]
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- Eleonora L.
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- Aspirante antropologa e lettrice onnivora con la passione per le matite, il fimo e i colori.
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Stava per scoppiare, lo sentiva. L'angoscia era tremenda. Afferrarla, abbracciarla, farla sua completamente e per sempre e poi morire; ecco quello che voleva.
V. Woolf
Tuttavia la collera, la ripugnanza, l'intenerimento, un vago rimorso da parte mia e un odio nascente da parte sua, tutti gli opposti, insomma, ci incollavano l'uno all'altro come due amanti o due danzatori. Quel legame tanto desiderato esisteva davvero fra di noi, e il peggior supplizio della mia Sofia è stato certamente di sentirlo così soffocante e insieme così impalpabile.
M. Yourcenar
La sublime pazzia della rivolta
I. MontanelliLo strano impulso dell'artista consiste nel sovrapporre ai brulicanti aspetti del mondo reale una folla di figurazioni nate dal suo spirito, dal suo occhio e dalle sue mani.
M. Yourcenar
La prima parola intima che le aveva detto era stato il nome del suo paese natale.
S. Marai
...come se, a guisa si un bambino che solo lei poteva mettere al mondo, fosse portatrice del loro avvenire.
M. Yourcenar
L'orrore è uno stato dell'essere che viene sentito. L'orrore fa esplodere l'immaginario, lo spazio entro cui la persona, nella sua precarietà, dimostra a se stessa la propria identità.
Talal Asad
Stava forse rivivendo la sua vita in tutti i particolari del desiderio, della tentazione, della capitolazione, in quel supremo momento di conoscenza completa? Gridò con un sussurro verso non so quale immagine, quale visione - due volte gridò con un grido che non era che un sospiro: "L'orrore! L'orrore!''
J. Conrad
Mi addentro nel cuore della foresta. Sono un essere vuoto. Sono uno spazio bianco che sta divorando progressivamente ogni sostanza. Per questo, lì non c'è più niente che debba temere. Niente.
E così mi addentro nel cuore della foresta.
Murakami H.
Si danno sempre motivazioni economiche alla mancanza di audacia. L'audacia ha in sé del genio. Così sosteniamo che a mancarci fu il denaro, il denaro la ragione della scelta.
A. Rastelli
...camminare sulla terra dopo il temporale è mettersi in contatto con l'assoluta pienezza: la terra, soddisfatta, ci impregna della sua allegria, mentre tutti i suoi profumi riempiono l'aria e ci colmano di un'ansia costruttiva.
R. Arenas
Perché mai a me questa paura, stabilmente, come un guardiano davanti al mio cuore profetico volteggia? E un canto non richiesto, non pagato, pronuncia profezie, né posso io scacciarlo come si fa con sogni confusi, in modo che la fiducia rassicurante sieda sul trono della mia mente?
Eschilo
E' un difetto frequente della fanciullezza credere che, se si trasforma un demone in eroe, il demone sarà soddisfatto.
Mishima Y.
E il povero giovanotto si copriva il viso con la mano, e molte volte in seguito trasalì nella sua vita, vedendo quanta disumanità ci sia nell'uomo, quanta feroce rozzezza si nasconda nella mondanità raffinata e colta, e, Dio!, perfino in quell'uomo che il mondo reputa nobile e onesto.
N. V. Gogol'
Curiosamente, l'unica cosa che pensò il vaso di petunie cadendo fu "Oh no, non un'altra volta!". Molte persone hanno considerato che se noi sapessimo esattamente perché il vaso di petunie pensò così, sapremmo molte più cose sulla natura dell'Universo di quante non ne sappiamo attualmente.
D. Adams
Il nostro proprio volere, spontaneo e libero, il nostro proprio capriccio, anche se stravagantissimo, la nostra fantasia, irritata a volte magari fino alla pazzia, tutto ciò è appunto quello stesso vantaggiosissimo vantaggio tralasciato, che non rientra in nessuna classificazione e a causa del quale tutti i sistemi e le teorie se ne vanno continuamente al diavolo.
F.M. Dostoevskij
Anelavo quindi all’immenso sollievo che la morte mi avrebbe arrecato senza fallo purché fossi riuscito, simile ad un campione di lotta libera, a strapparmi dalle spalle il peso massacrante del dovere.
Mishima Y.
Gli uomini della sua vita non sono stati che i gradini che ha scalato non senza sporcarsi i piedi. Il direttore, il suonatore di trombone, l’agente pubblicitario le hanno dato il disgusto dei baffi incerati, dei sigari, dei liquori, delle cravatte a strisce, dei portafogli di cuoio, di tutti gli attributi esterni della virilità che scatenano la fantasia delle donne. Soltanto il corpo delle fanciulle sarebbe abbastanza dolce, abbastanza morbido, ancora abbastanza fluido per lasciarsi manipolare dalle mani di quel grande angelo che fingerebbe per gioco di mollarle in pieno abisso: lei non riesce a trattenerle a lungo in quello spazio astratto limitato da ogni parte dalla sbarra dei trapezi: presto spaventate da quella geometria che si trasforma in colpi d’ala, tutte prima o poi hanno rinunziato a farle da compagna di cielo.
Lei deve ridiscendere a terra per trovarsi allo stesso livello della loro vita rattoppata a stracci che non sono nemmeno fasce di bambini, quegli amori finiscono per assumere l’aspetto di una vacanza del sabato, di un giorno di permesso passato dal gabbiere in compagnia di damigelle.
M. Yourcenar
Erano una ghenga di strambi, irascibili, duri individui da previdenza sociale: gente ringhiosa, frontale, vecchi bastardi maligni e aspri, che però se la spassavano col loro spirito crudele e i modi profani del loro cameratismo. Non filosofi, non vecchi oracoli che si pronunciavano dalle profondità della loro esperienza della vita; ma soltanto vecchi che ammazzavano il tempo, in attesa che l’orologio si scaricasse. Mio padre era uno di loro.
J. Fante
Cesare ebbe in sorte di sapere tutto e troppo presto di suo padre, delle grandi e calorose debolezze, delle passioni familiari che si accendevano nel petto di Alessandro VI: e questa seconda vista che gli dava a conoscere come avrebbe potuto infallibilmente prevalere, fu per lui di natura perduta e diabolica. La solitudine gli piacque, gli servì da fortilizio: e ci si calò dentro, con il coraggio disumano di bastare a sé, votato alla sua idolatria del potere.
M. Bellonci
Le persone diverse dagli altri non sono come gli altri, ma non devono vergognarsene, perché gli altri non sono poi così straordinari. Sono migliaia di migliaia di migliaia, lei è una. Loro si agitano su e giù per il mondo, lei è qui dentro. Loro sono comuni...come erbacce, ma...lei...lei è... Rosa mia!
T. Williams
C. Polahniuk
Noi siamo nel giusto e loro nell'errore. Noi siamo naturali, loro innaturali. Devi crederlo. Crederlo con tutte le tue forze. Altrimenti prima che te ne accorga verrai inghiottito dalla città, e allora sarà troppo tardi.
Murakami H.
E' meglio che io sappia chi è il mio padrone, piuttosto che mi senta disperatamente, ma ugualmente schiavo in nome di un'astrazione che si chiama stato, democrazia o che so io. Il fatto è che l'uomo è nato con un duro destino dal quale può trovar scampo soltanto l'asceta o il poeta.
G. Tucci
Quando il dolore è cronico, si estende nel mondo, dando forma al mondo stesso. Il mondo del dolore diviene un mondo speciale, largamente non condiviso e non condivisibile, abitato da persone che hanno smesso di rivelare "ciò che non può essere negato né confermato".
B. J. Good
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Questo/a opera è pubblicato sotto una Licenza Creative Commons.
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In una delle stanze del Palazzo del Cardinale, che noi già conosciamo, vicini ad una tavola con gli angoli d'argento dorato, piena di carte e di libri, era seduto un uomo con la testa appoggiata sulle mani. Proprio dietro di lui era un vasto camino, rosso dal fuoco ed i cui tizzoni cadevano sopra larghi alari dorati. La luce di quel focolare schiariva di dietro le magnifiche vesti di quel meditabondo, illuminato davanti ad un candelabro carico di lumi.
Al vedere quella zimarra rossa e quei vistosi merletti, al vedere quella fronte pallida curvata sotto la meditazione, la solitudine di quel gabinetto, il silenzio delle anticamere, i passi misurati della guardia sul pianerottolo si sarebbe potuto credere che l'ombra del cardinale Richelieu fosse ancora nella stanza.
Era Mazzarino. Ora Mazzarino era solo, e si sentiva debole.
A. Dumas (padre)
Correva ancora, ma senza contatto con la terra, corpo, movimenti, respiro, fatica vanificati. Poi, mentre ancora correva, in posti nuovi o irriconoscibili dalla sua vista svanita, la mente riprese a funzionargli. Ma i pensieri venivano dal di fuori, lo colpivano in fronte come ciottoli scagliati da una fionda. «Sono vivo. Fulvia. Sono solo. Fulvia, a momenti mi ammazzi!»
Non finiva di correre. La terra saliva sensibilmente
ma a lui sembrava di correre in piano, un piano asciutto, elastico, invitante. Poi d’improvviso gli si parò dinnanzi una borgata. Mugolando Milton la scartò, l’aggirò sempre correndo a più non posso. Ma come l’ebbe sorpassata, improvvisamente tagliò a sinistra e l’aggirò di ritorno. Aveva bisogno di veder gente e d’esser visto, per convincersi che era vivo, non uno spirito che aliava nell’aria in attesa di incappare nelle reti degli angeli. Sempre a quel ritmo di corsa riguadagnò l’imbocco del borgo e l’attraversò nel bel mezzo. C’erano ragazzini che uscivano dalla scuola e al rimbombo di quel galoppo sul selciato si fermarono sugli scalini, fissi alla svolta. Irruppe Milton, come un cavallo, gli occhi tutti bianchi, la bocca spalancata e schiumosa, a ogni batter di piede saettava fango dai fianchi. Scoppiò un grido adulto, forse della maestra alla finestra, ma lui era già lontano, presso l’ultima casa, al margine della campagna che ondava.
Correva, con gli occhi sgranati, vedendo pochissimo della terra e nulla del cielo. Era perfettamente conscio della solitudine, del silenzio, della pace, ma ancora correva, facilmente, irresistibilmente. Poi gli si parò davanti un bosco e Milton vi puntò dritto. Come entrò sotto gli alberi, questi parvero serrare e far muro e a un metro da quel muro crollò.
B. Fenoglio
Desiderava fare qualcosa che non lasciasse possibilità di ritorno. Desiderava distruggere brutalmente tutto il passato dei suoi ultimi sette anni. Era la vertigine. L'ottenebrante, irresistibile desiderio di cadere. La vertigine potremmo anche chiamarla ebbrezza della debolezza. Ci si rende conto della propria debolezza, si vuole essere ancor più deboli, si vuole cadere in mezzo alla strada, davanti a tutti, si vuole stare in basso, ancora più in basso.
M. Kundera
In un romanzo occorre un eroe e qui apposta ho raccolto tutti i possibili ritratti dell'antieroe e il peggio è che tutto ciò produrrà una sgradevolissima impressione, perché tutti noi siamo disavvezzi alla vita, tutti zoppichiamo, chi più, chi meno. Anzi, ci siamo così disabituati che sentiamo a volte perfino ripugnanza per la "vita viva" e non sopportiamo nemmeno che ce la ricordino. Siamo arrivati al punto che l'autentica "vita viva" la consideriamo quasi una fatica, quasi un impegno, e tutti siamo intimamente convinti che è meglio una vita costruita, "letteraria".
F. M. Dostoevskij
Don Calò raccoglie il cappello sul tavolo. «Del latifondo in provincia di Caltanissetta, poi,» dice «non abbiamo parlato». «Non importa» rispondo «Abbiamo parlato invece di qualcosa che m'interessa molto di più: della mafia».
Don Calò si ferma sui gradini, mi porge benevolmente la mano. «La mafia!» mormora sorridendo «Ma esiste, poi, veramente, la mafia?». Due giovanotti in giacca di velluto e con la «coppola» in testa, seduti nella hall, si alzano vedendolo apparire e si preparano a seguirlo di lontano senza scambiare una parola né fra loro né con nessun altro. «La mafia! Ma esiste poi veramente la mafia?», mi vengo ripetendo meccanicamente mentre guardo con Calò dileguarsi oltre la porte con i due angeli custodi, quando il portiere mi viene incontro con un sorriso e uno sguardo luminoso ad annunziarmi: «Gli operai sono già in camera sua. Per le undici il telefono sarà riparato e funzionante. Servo suo».
Esiste, esiste...
I. Montanelli
So che sto per morire e mi sembra molto strano. Sono un egoista, mi piacerebbe che il mio culo continuasse a scrivere altre parole. Mi mette il fuoco dentro, mi proietta nell'aria dorata. Ma in realtà, quanto posso andare avanti? Non è giusto andare avanti. Che diavolo, la morte comunque è la benzina nel serbatoio. Ne abbiamo bisogno. Ne ho bisogno. Ne avete bisogno. Se si resta troppo a lungo in un posto, lo si riduce a un immondezzaio.
C. Bukowski
E' triste essere come lui, un bambino nel mondo dei grandi, sempre un bambino, trattato dai grandi come qualcosa di divertente e di noioso; e non poter usare quelle loro cose misteriose ed eccitanti, armi e donne, non poter mai far parte dei loro giochi. Ma Pin un giorno diventerà grande, e potrà essere cattivo con tutti, vendicarsi di tutti quelli che non sono stati buoni con lui: Pin vorrebbe essere grande già adesso, o meglio, non grande, ma ammirato o temuto pur restando com'è, essere bambino e insieme capo dei grandi, per qualche impresa meravigliosa. Ecco, Pin ora andrà via, lontano da questi posti ventosi e sconosciuti, nel suo regno, il fossato, nel suo posto magico dove fanno il nido i ragni.
I. Calvino
Mentre, a mani vuote, ancora una volta torniamo strascicando i piedi nel magazzino, una locomotiva fischia breve e ci taglia la strada. Contenti dell'interruzione forzata, Null Achtzehn e io ci fermiano: curvi e laceri, aspettiamo che i vagoni abbiano finito di sfilarci lentamente davanti.
... Deutsche Reichsbahn. Deutsche Reichsbahn SNCF. Due giganteschi vagoni russi, con la falce e il martello mal cancellati. Deutsche Reichsbahn. Poi, Cavalli 8, Uomini 40, Tara, Portata: un vagone italiano. ...Salirvi dentro, in un angolo, ben nascosto sotto il carbone, e stare fermo e zitto, al buio, ad ascoltare senza fine il ritmo delle rotaie, più forte della fame e della stanchezza; finché, a un certo momento, il treno si fermerebbe, e sentirei l'aria tiepida e odore di fieno, e potreo uscire fuori, nel sole: allora mi coricherei a terra, a baciare la terra, come si legge nei libri: col viso nell'erba. E passerebbe una donna, e mi chiederebbe "Chi sei?" in italiano, e io le racconterei, in italiano, e lei capirebbe, e mi darebbe da mangiare e da dormire. E non crederebbe alle cose che io dico, e io le farei vedere il numero che ho sul braccio, e allora crederebbe...
...E' finito. L'ultimo vagone è passato, e, come al sollevrasi del sipario, ci sta davanti agli occhi la catasta dei supporti di ghisa, il Kapo in piedi sulla catasta con una verga in mano, i compagni sparuti, a coppie, che vengono e vanno.
Guai a sognare: il momento di coscienza che accompagna il risveglio è la sofferenza più acuta. Ma non ci capita sovente, e non sono lunghi sogni: noi non siamo che bestie stanche.
P. Levi
Guardai. Quello che vidi non l'avevo mai visto prima, non in quel modo. Il suo posteriore, due piani dorati e tondi, un solco mozzafiato fra loro, e un ciuffo di peli che sembravano truciolato di ottone.
Per tutta la vita mi ero soffermato a rimuginare e a ponderare sulla deprimente bruttezza di quella zona, avendola intravista soltanto sotto i vestiti di mia madre e delle mie zie, spaventosa come un nido di topi, scialba come i rifiuti che l'aspirapolvere risucchia, oscena ma obbligatoria, terribile confronto al quale prima o poi doveva sottomettersi ogni uomo. Non c'era da meravigliarsi che le donne la tenessero nascosta. Non c'era da meravigliarsi che fosse un peccato guardarla, un peccato desiderarla, e un peccato ancora più grave penetrarla a meno di non essere sposato.
Eppure eccola lì sulla scala, a un metro e mezzo sopra di me, una nuvola bronzea che fluttuava nella tenda della gonna, con la luce del sole che la colpiva attraverso i vetri sottili della finestra come se fosse stata elettrica, e io ne ero ipnotizzato.
J. Fante
E come tu hai appoggiato e messo in pratica una politica il cui senso era di non coabitare su questo pianeta con il popolo ebraico e con varie altre razze (quasi che tu e i tuoi superiori aveste il diritto di stabilire chi deve e chi non deve abitare la terra), noi riteniamo che nessuno, cioe' nessun essere umano desideri coabitare con te. Per questo, e solo per questo, tu devi essere impiccato.
H. Arendt
Non combatte, come già fece suo padre per accettare la morte, perché, prima di giudicare se gli arriva giusta, la sente nell'abbandono delle membra che gli si fanno remote, nel rotto corso a grumi raggelati del sangue. «Sento il rigore della morte» annunciò piano, ascoltandosi. Chiese ancora di confessarsi, risentì nei suoi peccati ormai assolti il caldo e il gusto della vita. Anche lui esalò la speranza di durare in un altro luogo, in un altro tempo, quando ci dovrebbe essere una risposta ai nostri interrogativi. Calandosi nell'oscura corrente cercò una parola e disse: Gesù.
M. Bellonci
Bisogna essere felici. La sera è la parte più bella della giornata. Hai concluso una giornata di lavoro e adesso puoi sederti ed essere felice. Ecco come la vedo io. Domandate a chiunque e vedrete che vi diranno tutti la stessa cosa. La sera è la parte più bella della giornata
Ishiguro K.
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2 commenti:
sei davvero bravissima
Ciao, sono Jasmine del Team di Pan di Stelle.
Volevo dirti che abbiamo scelto la tua bellissima creazione per lo Stellario, lo spazio del sito Pan di Stelle dove sono esposte le più interessanti e originali idee della community ispirate dai nostri biscottini.
http://www.pandistelle.it/stellario/
Complimenti per il tuo lavoro!
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